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Die Namenlosen
Für alle die in sinnlosen Kriegen ihr Leben lassen
Auf endlosen Friedhöfen stehen weiße Kreuze,
Reihe an Reihe, still und verblichen im Morgendämmern.
Kein Ruf, kein Schritt, kein Wort durchbricht die Totenstille,
nur der Wind zieht über sie hinweg und der kennt keine Namen
Sie kamen einst aus Häusern, aus Straßen und von Höfen,
hatten Mütter, Väter, Frauen, Kinder, einen Lebenstraum.
Sie waren jung und hoffnungsvoll, mutig und doch voller Zweifel,
doch der Krieg machte aus all den Menschen Namenlose.
Manche Namen wurden einst auf Listen geschrieben,
manche Briefe liegen noch vergilbt in Schubladen.
Und manche gingen fort, ohne dass jemand wusste,
wo ihre Spuren enden würden, wo ihre letzten Schritte.
Nun stehen dort die Kreuze, weiß gegen den Himmel,
ohne Gesicht, ohne Stimme, ohne Bilder, ohne Zeit.
Auf manchen steht vielleicht ein Name, auf anderen nur ein Zeichen
und über allen liegt dieselbe traurige Ewigkeit.
Der Wind trägt ihre Geschichten über die Felder,
doch er kann sie nicht erzählen, nur vorüber wehen.
Vielleicht sind sie solange nicht wirklich namenlos –
weil irgendwo ein Mensch innehält, um sich an sie zu erinnern.
Denn hinter jedem Kreuz war einmal ein junges Leben,
ein Lachen, eine Liebe, ein Zuhause, ein Gesicht.
Und wenn wir heute schweigend vor den Kreuzen stehen,
dann spricht gerade diese Namenlosigkeit lauter denn je.
Weiße Kreuze auf unendlichen Friedhöfen,
in die Erde gerammt und in den Wind geschrieben.
Sie erinnern uns an jene, die nicht wiederkamen
und daran, wie kostbar Menschenleben sind.
VSTs:
Omnisphere
Stylus RMX
Kontakt
Guitars
Guaranteed 100 % KI free
Für alle die in sinnlosen Kriegen ihr Leben lassen
Auf endlosen Friedhöfen stehen weiße Kreuze,
Reihe an Reihe, still und verblichen im Morgendämmern.
Kein Ruf, kein Schritt, kein Wort durchbricht die Totenstille,
nur der Wind zieht über sie hinweg und der kennt keine Namen
Sie kamen einst aus Häusern, aus Straßen und von Höfen,
hatten Mütter, Väter, Frauen, Kinder, einen Lebenstraum.
Sie waren jung und hoffnungsvoll, mutig und doch voller Zweifel,
doch der Krieg machte aus all den Menschen Namenlose.
Manche Namen wurden einst auf Listen geschrieben,
manche Briefe liegen noch vergilbt in Schubladen.
Und manche gingen fort, ohne dass jemand wusste,
wo ihre Spuren enden würden, wo ihre letzten Schritte.
Nun stehen dort die Kreuze, weiß gegen den Himmel,
ohne Gesicht, ohne Stimme, ohne Bilder, ohne Zeit.
Auf manchen steht vielleicht ein Name, auf anderen nur ein Zeichen
und über allen liegt dieselbe traurige Ewigkeit.
Der Wind trägt ihre Geschichten über die Felder,
doch er kann sie nicht erzählen, nur vorüber wehen.
Vielleicht sind sie solange nicht wirklich namenlos –
weil irgendwo ein Mensch innehält, um sich an sie zu erinnern.
Denn hinter jedem Kreuz war einmal ein junges Leben,
ein Lachen, eine Liebe, ein Zuhause, ein Gesicht.
Und wenn wir heute schweigend vor den Kreuzen stehen,
dann spricht gerade diese Namenlosigkeit lauter denn je.
Weiße Kreuze auf unendlichen Friedhöfen,
in die Erde gerammt und in den Wind geschrieben.
Sie erinnern uns an jene, die nicht wiederkamen
und daran, wie kostbar Menschenleben sind.
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