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Wer mag, mag Bezüge herstellen, zu Stimmungen, die die derzeitigen Zeiten hervorbringen.
Ein Wort wie „Klotten‟ (rheinisch/westfälisch?) verweist zurück, auf die verschlissene Hülle heimkehrender Kriegsgefangener und ihre grauen Decken – mein Spielzeug, dem ich hier mein Ohr schenke samt anderen Assoziationen der Zeiten.
Copyright: https://www.myownmusic.de/VerKlang
Ein Wort wie „Klotten‟ (rheinisch/westfälisch?) verweist zurück, auf die verschlissene Hülle heimkehrender Kriegsgefangener und ihre grauen Decken – mein Spielzeug, dem ich hier mein Ohr schenke samt anderen Assoziationen der Zeiten.
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Weit und klar der Ausblick liegt.
Die Hügelzüge zügeln sich
im Rahmen meiner Auffassung.
Nicht weiter klar erfasse ich,
dass gar nicht schön mein Ausblick hier.
Ein Trümmerfeld im Fassungslos der Einsicht.
So gegenwärtig gegenüber.
Die Zeitenstatik wankt
von jetzt auf einst.
Sie stürzt, sie stürzt in Menschenmaß,
und reißt es in die Lohe
von Sternschnuppen, von Asche.
Dann übern Platz,
Gestalten von Gebäuden geben nach
dem Hang zum Schwalbennest.
Die Nacht bricht's ab
und stürzt die Höhenhöhlen.
Sie stürzt sie ein, bewandtnissicher
ins Jahrestagen.
Das Signum an der Habichtstür,
ein Kokskohlengekrakel,
es schreibt fort und legt sie übers Tal,
Klotten, Kippen, Kochgeschirr,
bewahrt im Schuppen Rufe
in grauer Decken Mauern.
Solange nicht entzwei
Landschaft, Dorf, das Wissen um,
zu Fuß denn los auf Auswegen.
Den Karten nach der Erdfigur,
den Irrungen der Denkskulptur,
dem Flüsterton vom Geistgespenst.
Weit und klar der Ausblick hier.
Die Hügelzüge zügeln sich
im Rahmen meiner Auffassung.
Nicht weiter klar erfasse ich,
dass gar nicht schön mein Ausblick hier.
Ein Trümmerfeld im Fassungslos der Einsicht.
So gegenwärtig gegenüber.
Die Zeitenstatik wankt
von jetzt auf einst.
Sie stürzt, sie stürzt in Menschenmaß,
und reißt es in die Lohe
von Sternschnuppen, von Asche.
Dann übern Platz,
Gestalten von Gebäuden geben nach
dem Hang zum Schwalbennest.
Die Nacht bricht's ab
und stürzt die Höhenhöhlen.
Sie stürzt sie ein, bewandtnissicher
ins Jahrestagen.
Das Signum an der Habichtstür,
ein Kokskohlengekrakel,
es schreibt fort und legt sie übers Tal,
Klotten, Kippen, Kochgeschirr,
bewahrt im Schuppen Rufe
in grauer Decken Mauern.
Solange nicht entzwei
Landschaft, Dorf, das Wissen um,
zu Fuß denn los auf Auswegen.
Den Karten nach der Erdfigur,
den Irrungen der Denkskulptur,
dem Flüsterton vom Geistgespenst.
Weit und klar der Ausblick hier.
